"No dono mis órganos porque entonces no reencarno"

Fue la opinión de una pendeja acerca de la donación de órganos. Hay quien cree en la reencarnación, en alguna religión, en el Poder, en el dinero, en el arte, en la excelencia, en el orgullo, en sí mismos -ahora éso está de moda-, en el esoterismo, en el Código DaVinci o Carlos Cuauhtémoc Sánchez,; o tal vez en buena literatura; en Nietzche, en el Peje, en RBD o en Panda, en Nirvana si se tiene más clase, y un largo etcétera. ¿Y tú cómo intentas llenar tu vacío? Porque al fin y al cabo todo es éso: llenar nuestro eterno vacío. La neta: los únicos seres no vacíos son los animales, de ahí en fuera, todo ser humano está vacío. Alguna vez un pretendiente me dijo: "¿No crees que el ser humano está tan vacío que por eso inventa algo llamado corazón, a donde guarda sus sentimientos?"- En ese momento yo todavía tenía muchas esperanzas e ilusiones y por ello no le creí. Pero me doy cuenta que es la verdad. Todo lo que hacemos y en todo lo que creemos son ladrillos con los pretendemos rellenar el enorme hueco que es nuestra vida. Y pensamos que lo conseguimos, pero no es cierto: el vacío existe desde el día en que nacemos hasta que al fin la vida deja de torturárnos, va creciendo en el intervalo de estos dos tiempos hasta convertirse en hoyo negro. Claro que si se nace en el centro de África, en la sierra de Guerrero, o en la alcantarilla el hambre por sí sola ya es el hoyo negro de esas vidas intrascendentes. Por otro lado, el capitalismo acrescenta el vacío con el consumismo, mas el socialismo lo convierte en seguida en agujero con la miseria. Entonces, ¿para dónde hacerse si todo es una mierda? Hasta el planeta ya tiene un hoyo en la capa de ozono. Las buenas acciones no son intrínsecas al ser humano. Nuestro hobbie favorito es destruirnos los unos a los otros y pedir piedad cuando ya nos aguantamos; es entonces cuándo sí pretendemos ser buenos. Como pueden ver la morfina ha dejado de surtir efecto y la bestia despertó del coma. Negocio con ella para que no me mande a una tonta depresión ni mande al diablo a nadie. Pero la verdad ya no quiero dormirla, porque hacerlo es cubrir mi vacío pretendiendo que todo está bien cuando mi vida siempre ha estado, está y seguirá siendo una mierda. De seguro la tuya también, aunque no lo reconozcas. En fin, mientras no tenga el valor de suicidarme (estoy tan vacía que ni el valor de éso tengo) o por fin me muera de cualquier manera, supongo que tendré que seguir disfrazándome de seudo buena gente, de inteligente, de responsable, para así ser el albañil que rellena con los ladrillos de la literatura, el periodismo, la fotografía, la comida, la lujuria, la ilusión del amor, el blog, los amigos, mi madre y mis perros, las fiestas (inviténme a una), el alcohol, las drogas (muero por probarlas, inviten no sean gachos, está bien que me veo ñoña pero no es pa' tanto), los ligues pasajeros y los amigos cariñosos, está miserable vida. Y si es cierto lo que pendeja dijo, pues yo dono hasta mi conciencia, porque suficiente chinga ha sido una vida como para repetir la hazaña.